Я шарахаюсь утром от ядовито-оранжевых курток дворников. Я с опаской выхожу на "Денисовской". У меня беспрестанно дергается веко и, пожалуй, не осталось живого места на теле, да и в душе, пожалуй, тоже. Я жалею о сказанной правде. Это глупо - сожалеть о правде. А я сожалею. Каждодневно я получаю плевок с этих чертовых страничек. Этот плевок жжёт как серная кислота. Эта боль - это плата. И за правду в том числе. Это диагноз? Это диагноз, ребята.